Cortesía de Wendy Pearlman En un extracto de su nuevo libro, la profesora de la Universidad Northwestern Wendy Pearlman se basa en entrevistas a sirios que se vieron obligados a huir de su patria.
Extraído de "The Home I Worked to Make", de Wendy Pearlman.
La guerra obligó a millones de sirios de sus hogares. También les obligó a replantearse el significado del propio hogar.
En 2011, los sirios salieron a la calle exigiendo libertad. La brutal represión gubernamental convirtió sus protestas pacíficas en uno de los conflictos más devastadores de nuestro tiempo, matando a cientos de miles de personas y desplazando a millones. Cuando las batallas disminuyeron, el ciclo de noticias siguió su curso. Sin embargo, para muchos sirios comenzaba un nuevo capítulo.
Basándose en cientos de entrevistas, El hogar que trabajé para construir presenta las voces de docenas de sirios que se vieron obligados a huir de su patria, siguiéndoles en su búsqueda de sentido a la pérdida e intentando encontrar su lugar en un mundo destrozado. Con una inmediatez apasionante, sirios de los cinco continentes comparten sus historias de partida, pérdida, búsqueda y búsqueda (o no) del hogar. Sus viajes -del Líbano a Japón, de Turquía a Australia y muchos otros lugares- revelan tanto el dolor como el triunfo, y demuestran cómo la violencia y el desplazamiento transforman a las personas que los sufren. Algunos añoran Siria, mientras que otros no quieren volver jamás.
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Algunos encuentran el arraigo en nuevas amistades, en la fe o en la confianza en sí mismos. Otros descubren la satisfacción sin ningún tipo de raíces. A través de este tapiz de voces, emerge un nuevo entendimiento: el hogar, para quienes no tienen el privilegio de darlo por sentado, es a la vez lucha y logro.
"Un libro para todos en este mundo progresivamente sirianizado" (Yassin al-Haj Saleh), El hogar que trabajé para construir indaga en cuestiones sobre el hogar que son tan íntimas como universales. Reconstruyendo la "crisis de los refugiados" como una diáspora, desafía a los lectores a lidiar con la sabiduría de los refugiados y a ver, con nuevos ojos, lo que significa el hogar en sus propias vidas.
Hani
Chicago, Estados Unidos
Dicen que el hogar está donde está el corazón. Yo no lo creo. Tal vez para algunas personas, los dos van de la mano. Pero para mí no van necesariamente de la mano. Mi corazón está con mi mujer y mi hijo. Mi mujer es de aquí. Mi hija nació aquí. Les quiero. Son lo mejor que me ha pasado nunca. Pero, ¿significa eso que es mi hogar?
Podría significar un hogar en el futuro. Pero ahora no. No puedes decidir de la noche a la mañana: "Voy a hacer que se sienta como en casa". El hogar son los detalles en los que no piensas hasta que los pierdes. Los detalles con los que he vivido toda mi vida. Amigos por los que puedo jurar. Gente que siempre estará ahí para mí porque crecimos juntos. Jugábamos juntos al fútbol en la calle. Todos venían a ver el Mundial a nuestra casa porque nadie más tenía cable. La primera PlayStation del barrio era mía, así que todo el mundo venía a jugar.
Mi escuela primaria. Mi instituto. Mi asiento en la biblioteca de la universidad. Nuestro bar en Damasco, Bab Sharqi, que era el mejor sitio de todos. La tienda de la esquina, donde el tipo me da algo y yo le pago mañana porque sabe quién soy.
¿Has oído hablar de al-Fotuwa? Nuestro equipo de fútbol. Significaba mucho para nosotros. Íbamos al estadio cuatro horas antes del partido porque era muy divertido. Al-Fotuwa gana, y es el mejor día de todos. Al-Fotuwa pierde, y todos hablan de lo que deberían haber hecho de otra manera.
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Cuando pienso en mi hogar, inmediatamente voy al río. Creo que cualquiera de Deir ez-Zor lo haría. Todo está construido alrededor del hogar para el que trabajé, el río, que era básicamente el punto culminante de la ciudad. Solía ir a sentarme junto al río cuando me escapaba del instituto. Mis amigos y yo jugábamos a las cartas todo el día. En verano, nadábamos todos los días. Hacíamos barbacoas y acampábamos. Por la noche, hay un pájaro que hace este ruido. Recuerdo ese sonido en mi oído, incluso ahora.
Todos estos detalles. Esto es lo que hace que se sienta como en casa. Sucedieron debido a todo lo que les rodea. Por la comunidad en la que vivíamos. Estos detalles... no puedes crearlos. Se crean solos. Puedes intentar replicar la situación, pero no tendrá esa sensación original. Es como si salieras y dijeras: "Quiero enamorarme de una chica". Nunca va a suceder. Sucede por sí mismo. El hogar sucede así. Los detalles se crean solos. De repente, tienes esa sensación: "Estoy aquí."
Encontrar el hogar es también reconciliarse con el pasado. Si algo he aprendido con todo lo que ha pasado es a seguir adelante. Me mudé a Turquía sin dinero. No conocía a nadie. No tenía ningún sistema de apoyo. Me dije: "Voy a buscarme un trabajo". Y lo encontré. Perdí muchos amigos en esos dos años y medio en Turquía. Trabajaba en los campos de Siria y todo el mundo a mi alrededor se moría. Cruzaba la frontera con Siria y buscaba al jefe de sección que dirigía las tiendas, y me decían que había muerto ayer.
Ahora, estoy en Chicago. La gente ya no se muere a mi alrededor. Intento encontrar algo con lo que pueda relacionarme. En casa, iba al río. Aquí voy al lago. Vale, el lago Michigan no es el Éufrates. Pero es un cuerpo de agua. Así que voy a correr por el lago. Significa algo para mí. Si hacemos barbacoas todos los días en verano, también crearemos recuerdos aquí.
" Extraído de The Home I Worked to Make: Voices from the New Syrian Diaspora. Copyright (c) 2024 por Wendy Pearlman. Utilizado con permiso de la editorial, Liveright Publishing Corporation, una división de W. W. Norton & Company, Inc. Todos los derechos reservados".
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