Este boliviano afeminado quiere ser el próximo alcalde de Chicago

J Saxon nació como ciudadano estadounidense, pero su identidad traspasa muchas fronteras.

Su padre creció en una granja cerca de Joliet, Illinois, y condujo trenes antes de ser reclutado por el ejército estadounidense. Su madre nació en Bolivia y se trasladó a Panamá, donde se conocieron y nació Saxon.

"Mi padre era norteamericano y mi madre sudamericana, y yo nací en Centroamérica", explica Saxon, que se identifica como queer y boliviano-estadounidense. "Soy el puente entre estas dos realidades culturales diferentes, y tengo que navegar por ellas no sólo en mi experiencia vivida, sino también en mi cuerpo".

A los siete años, la familia de Saxon emprendió un viaje por carretera desde Ciudad de Panamá hasta los suburbios de Chicago en su Buick LeSabre de 1979. Atravesaron media docena de países de camino a New Lenox, donde Saxon experimentó por primera vez la vida como inmigrante.

Saxon, de 32 años, considera que sus identidades están a caballo entre muchas comunidades diferentes que no tienen una verdadera representación política. Hace poco renunció a su trabajo de prevención del VIH en un centro de servicios LGBTQ con la intención de candidato a la alcaldía de Chicago en las elecciones de 2023. El autodenominado abolicionista de la policía, cuyo nombre legal, Jeremy, aparecerá en la documentación oficial del candidato, quiere recortar los presupuestos policiales y reforzar las leyes sobre los derechos de los trabajadores.

Borderless Magazine habló con Saxon sobre sus identidades interseccionales y por qué quiere ser el próximo alcalde de Chicago.

Era abril de 1997. Mi padre se había jubilado de su carrera vendiendo enciclopedias para la Enciclopedia Británica. Estábamos instalados en Panamá y nos trasladamos al suburbio de New Lenox, en Chicago, cerca de Joliet (Illinois).

Mi padre decidió convertirlo en una aventura y recorrer todo el camino en coche. Tardamos 17 días. Cuando entramos en Texas, empezamos a conducir por la red interestatal por primera vez. Íbamos en un Buick LeSabre de 1979, y nuestro eje trasero, que se había dañado durante el viaje, se partió en la autopista. Uno de los neumáticos salió volando y se incendió. El coche rebotó por la autopista y cayó sobre un árbol.

Tengo una imagen muy vívida de mi padre gritando a este policía estatal de Texas con un sombrero estilo Mountie por haberle puesto una multa por provocar el incendio del árbol. Fue un final muy dramático para un viaje por carretera muy dramático.

De pequeña, no sabía lo que era que la rutina cambiara de repente. Había vivido en el mismo piso toda mi vida. Iba al mismo colegio y tenía el mismo grupo social.

También fue el mayor cambio psicológico. Pasé de vivir en un país latinoamericano, donde el español era el idioma principal, y de convivir con un montón de gente latina, a una zona mayoritariamente blanca de los suburbios de Chicago. No es que me condenaran al ostracismo por ser inmigrante, pero sin duda me sentí marginada.

Mis padres imaginaron una vida muy americana, muy blanca, y esa era la intención al venir a EE.UU. Mi madre dejó de usar su apellido de soltera y empezó a usar sólo el apellido de mi padre. Nunca quiso enseñarme español. Sólo aprendí el idioma cuando empecé a tomar clases en la escuela secundaria. Quería separarnos, a ella y a mí, de su origen boliviano, debido a muchas luchas que vienen de su pasado.

La puerta sólo se me abrió cuando pude ir a Bolivia a los 28 años y conectar con mi familia y la cultura. En las dos o tres semanas que duró mi primer viaje allí, lloraba todos los días de alegría. Sentí que la arteria de la ascendencia por fin podía llenarse de sangre, y hacía circular una parte de mi alma y de mi espíritu que nunca habían podido llenarse realmente.

Mi ascendencia matrilineal se siente más alineada con lo que soy como persona, con mi política. Bolivia es un Estado socialista que cree en los derechos de la clase trabajadora, en el poder de la persona común y en la equidad. Para mí es mucho más humano que el capitalismo industrial y el militarismo que han surgido del pensamiento occidental.

Mi padre nunca pareció tener mucha conciencia u orgullo nacional de su ascendencia europea, así que nunca sentí ningún motivo para sentirme vinculada a ella. Pero eso no quiere decir que su ascendencia cultural no me importe. Es sólo que nunca me ofreció nada al respecto aparte de "USA all the way". Era un conservador acérrimo y apoyó a Donald Trump hasta su fallecimiento en 2018.

Nací en Panamá, a miles de kilómetros de donde nacieron mis padres. Mi padre era norteamericano y mi madre sudamericana, y yo nací en Centroamérica. Soy el puente entre estas dos realidades culturales diferentes, y tengo que atravesarlas no sólo en mi experiencia vital, sino también en mi cuerpo. Por mi padre, nací como ciudadana estadounidense en el extranjero.

En nuestro viaje a Estados Unidos, atravesamos muchas zonas empobrecidas de Centroamérica, y me di cuenta del nivel de privilegio que tenía: tener la familia que tenía y la capacidad de cruzar las fronteras sólo con la burocracia, frente a la violencia de atravesarlas sin documentación.

Empecé a pensar en presentarme a alcalde una semana antes de que mi amigo Suraj Mahadeva se asesinado a tiros en diciembre de 2021. Bajaba de un vehículo de transporte compartido hacia las tres de la madrugada y esperaba a que su novio bajara. En los pocos minutos que estuvo de pie fuera del apartamento un sábado por la mañana, alguien se le acercó por detrás y le disparó en la nuca. En cuanto el novio fue a abrir la puerta -no hubo enfrentamiento, ni forcejeo, ni petición de dinero, ni intento de robo- la persona ejecutó a mi amigo a sangre fría.

En cuanto eso ocurrió, me di cuenta de primera mano de lo real que es la violencia armada en la ciudad.

El crimen sigue sin resolverse y las pistas no han llegado a ninguna parte. Esta tragedia me afectó muchísimo. Actualmente no tenemos medios para mantener las armas fuera de la ciudad, porque estamos rodeados de estados inundados de armas. Es como esperar permanecer seco en medio del océano.

Cuando las noticias sobre el Tiroteo masivo el 4 de julio en Highland Park se rompió, la gente vertió recursos y atención y tiempo y terapeutas y regalos y comida a uno de los pueblos más ricos de todo el estado. En ese único fin de semana habían muerto más personas en toda la ciudad de Chicago a través de diversos actos sobre la violencia armadapero no se ve el mismo nivel de cuidado o atención.

No quiero decir que Highland Park no mereciera toda esa atención y compasión. Es sólo para decir que ese nivel de tragedia está sucediendo aquí sobre una base semanal con poca atención de los medios de comunicación de masas y locales.

Queda mucho por hacer en términos de decisiones políticas para atajar las causas profundas de la violencia. Tiene que haber formas de animar a la gente a alejarse de la delincuencia y la violencia, pero también de las situaciones económicas que inevitablemente desembocan en la delincuencia.

La delincuencia es a menudo una opción política. Cuando vives en una ciudad tan estratificada en la que un tercio de la población vive en la abundancia y dos tercios en la explotación, vas a tener mucha pobreza con el resultado de delincuencia, mucha delincuencia con el resultado de violencia y mucha violencia con el resultado de muerte. Las armas son un componente importante de ese ciclo. Hay más herramientas que podríamos utilizar, pero, en lugar de eso, lo único que elegimos es la policía.

[La alcaldesa de Chicago Lori] Lightfoot es un firme partidario de ampliar la vigilancia policial. Personalmente me identifico como abolicionista de la policía. La policía como institución no es beneficiosa para la sociedad en su conjunto. Cuanto más poder y dinero recibe la policía de la ciudad, más difícil le resulta rendir cuentas.

El alcalde y yo pertenecemos a la comunidad LGBTQ, pero nuestras comparaciones acaban ahí. Uno de mis principales objetivos es ampliar la justicia económica y la equidad en la ciudad para los trabajadores, aumentando el salario mínimo, incrementando la capacidad que tienen los trabajadores de ir a la huelga y abogando por más derechos laborales.

Estoy a caballo entre muchas comunidades diferentes que no tienen mucha representación local, porque no disponen de muchos recursos para encontrar un portavoz político. Para ellos, la política es una idea tan ilusoria y participar en ella cuesta dinero. Necesitamos el dinero para comer, para cobijarnos, para apoyar a la comunidad... la política no está tan arriba en la lista de prioridades, porque nunca ha sido una buena inversión.

Estoy a favor de la construcción y el poder comunitarios, de escuchar las voces de las personas más marginadas, porque soy una persona de clase trabajadora que navega por esos márgenes. Merecemos vivir en una ciudad más equitativa y en una época más equitativa.